Rares - Un Poeme dans la serie "Les Blessures de Chiron"

         Ce poeme est ecrit pour ces rares personnes qui savent nous voir l'ame et le coeur, transparent, malgre toutes les cicatrices qui les obsurcissent. Ces rares personnes qui voient une page blanche chaque fois qu'elles nous parlent, parce que leur gentillesse, leur tendresse nous lave le gris que la solitude, le chagrin, les peines, que la vie et ses defis nous a laissee, qui ont mis des ombres sur les couleurs du tableau de nos experiences, de nos blessures auxquelles elles rendent, y retournent la dignite, la charite, la clarte. Ce poeme est en reconnaissance de ces personnes exceptionnelles, qui nous aident a toujours choisir a nouveau le courage, l'amour, le sourire: ces personnes qui sont la lumiere, et le soleil, meme quand notre coeur, notre ame, notre esprit se voient entouree de tempetes, de noir, de brume, de froid:

Rares 

Rares sont les personnes qui nous voient les defauts, les faiblesses, les angoisses, les genes, et qui nous aiment quand - meme. Rares sont ces esprits gentils, qui savent ouvrir les fenetres de notre ame, pour y laisser l'air fraiche de leur sourire, de leur voix qui nous dit bonjour chaque matin, et nous laissent savoir que pour elles ont est visible, qu'on n'est pas seul sur le sentier des exigences du chemin quotidien.

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Rares sont les personnes qui savent habiller les trous visibles dans la robe de nos illusions, rares sont ces esprits pleins de leurs propres problemes, qui trouvent toujours le temps de nous calmer les eaux troubles, de nous soulager les detresses avec leur patience, leur silence guerisant. Rares sont ces amis qui ne cherchent pas a juger, qui au lieu donnent de leurs propres batailles l'epee qui les a sauvee du danger. 

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Quelle joie, quelle exhiliration sublime, de savoir qu'il y a des personnes, si discretes, si accueillantes, qui connaissent l'alphabet a d'autres incomphrehensible, de nos messages, de ces cris de tambour, de ses sons de violon, de sa voix de guitare, de ses larmes, de ses victoires, de ses reves, de ses extases. 

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Quelle grace est se savoir sans raison de peur, de detresse, parce qu'il y a dans cette vie ces rares personnes qui savent habiter les creux et espaces de notre etre, et que sans elles on serait un coeur, une ame, a toujours trahie, a toujours banie, eternellement exilee, seule, ni vu, ni entendu, que sous forme de chimere, naufragee, somnambule, oiseau sans ailes, sans ciel, sans terre.  

Trudi Ralston